Dallas estava incrivelmente quente.
Eu subestimei, pensando que, por ser nos Estados Unidos, o calor seria seco e suportável. Mas não consegui nem ficar ao sol por alguns minutos, e meu respeito e preocupação pelos jogadores treinando naquele ambiente só aumentaram. O Texas em junho é assustador.
Na imensa cidade de Dallas, as expectativas do mundo descem como uma cortina.
Dirigindo cerca de 30 minutos do centro, um estádio enorme — realmente gigante — apareceu.
Com teto retrátil, ar-condicionado e monitores gigantes de última geração, era o espaço perfeito preparado para o torneio.
Testemunhei isso aqui.
O ato de se tornar uma fonte de força.
A Holanda mantinha a posse de bola, atacando repetidamente enquanto se deslocava horizontalmente. Dominavam o ar nas bolas paradas, utilizando seu físico superior. Em resposta, o Japão buscava oportunidades de contra-ataque com uma defesa cautelosa para criar vantagens numéricas.
Para ser sincero, o início foi um desenvolvimento difícil para o Japão. A pressão da frente não era aplicada totalmente, e havia uma impressão vaga sobre se deveriam subir a linha ou focar em interceptar passes. Foi um período de tirar o fôlego, onde o Japão foi repetidamente salvo pelas defesas de classe mundial do goleiro Zion Suzuki.
Então veio o segundo tempo.
Finalmente, o impasse foi quebrado, e o Japão sofreu um gol.
Um momento de silêncio. Uma sensação de tragédia desceu sobre as arquibancadas, tão pesada que pensei erroneamente que o ar tinha se tornado fisicamente mais denso.
O Japão jamais havia derrotado uma potência europeia como a Holanda antes. Esses dados pareciam um tapa na cara das nossas tênues esperanças.
Os samurais em campo olharam para frente.
Eles se reuniram no centro. Formaram um círculo e se incentivaram mutuamente.
Deram tapinhas nos ombros, disseram algo uns aos outros e se dispersaram novamente.
Não havia como a plateia não se inspirar com aquela visão apaixonante. Sem ninguém liderando, até mesmo os espectadores que não torciam por nenhum dos países foram arrastados para um enorme redemoinho de torcida. As vozes ecoaram tanto que o estádio, com mais de 70 mil pessoas, parecia prestes a explodir.
Então, a maré virou.
O gol de Keito Nakamura, o incrível gol de arrancada de Summerville, que não permitiu nem um piscar de olhos, e uma cabeçada inestimável pulando sobre Van Dijk para mostrar serviço.
Se marcando ou sofrendo gols, o apoio da multidão ficava mais forte e alto. A torcida era tão intensa que tingia o local com as cores do Hinomaru, a ponto de duas das três câmeras de transmissão se tornarem inoperantes devido à vibração.
"Torcer se torna poder" é uma frase que ouvimos com frequência.
Não vou chamá-la de mera formalidade, mas ondas sonoras não curvam fisicamente um chute, e não posso falar da perspectiva de um jogador para sentir isso. Como é uma frase posicionada no polo oposto da lógica, tentei não usá-la levianamente.
Mas agora, vi com meus próprios olhos como as vozes impulsionam as pessoas e mudam o futuro. Claro, a habilidade dos envolvidos é quase tudo. Mas num lugar que não é mais nem menos do que isso, e não lógico, os corações ressoam.
Torcer é poder.
Foi um evento que me lembrou mais uma vez que aquilo em que continuei acreditando é maravilhoso.
2026.6.17 / De Kageyama, que se orgulha de que todos os lugares que vou são ensolarados e todos os voos voarão.
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