Dallas estava incrivelmente quente.
Eu subestimei, achando que, por ser nos Estados Unidos, o calor seria seco e suportável. Mas não consegui nem ficar alguns minutos no sol, e meu respeito e preocupação pelos jogadores treinando naquele ambiente só cresceram. O Texas em junho é assustador.
Na imensa cidade de Dallas, as expectativas do mundo descem como uma cortina.
Cerca de 30 minutos dirigindo do centro, um estádio enorme — realmente enorme — apareceu.
Com teto retrátil, ar-condicionado e monitores gigantes de última geração, era o espaço perfeito preparado para o torneio.
Foi lá que eu testemunhei.
O ato de se tornar uma fonte de força.
A Holanda mantinha a posse de bola, atacando repetidamente enquanto se movimentava horizontalmente. Dominava o jogo aéreo nas bolas paradas, utilizando seu físico superior. Em resposta, o Japão buscava oportunidades de contra-ataque com uma defesa cuidadosa para criar vantagens numéricas.
Para ser sincero, o início foi um desenvolvimento difícil para o Japão. A pressão pela frente não era totalmente aplicada, e havia uma impressão vaga sobre se deveriam subir a linha ou focar em interceptar passes. Foi um período de tirar o fôlego, em que o Japão foi repetidamente salvo pelas defesas de nível mundial do goleiro Zion Suzuki.
Então veio o segundo tempo.
Finalmente, o impasse foi quebrado, e o Japão sofreu um gol.
Um momento de silêncio. Uma sensação de tragédia desceu sobre as arquibancadas, tão pesada que eu pensei, erroneamente, que o ar tinha se tornado fisicamente mais denso.
O Japão nunca havia derrotado uma potência europeia como a Holanda antes. Aquele dado parecia um tapa na cara das nossas tênues esperanças.
Os samurais em campo olharam para frente.
Eles se reuniram no centro. Formaram um círculo e se incentivaram mutuamente.
Eles deram tapinhas nos ombros, disseram algo uns aos outros e se dispersaram novamente.
Não havia como os espectadores não serem inspirados por aquela cena apaixonante. Sem que ninguém liderasse, até mesmo os espectadores que não torciam para nenhum dos países foram arrastados para um redemoinho massivo de torcida. As vozes ecoaram tanto que o estádio com mais de 70 mil pessoas parecia prestes a explodir.
Então, a maré virou.
O gol de Keito Nakamura, o gol de breakaway incrível de Summerville que não permitia nem um piscar de olhos, e uma cabeçada inestimável pulando sobre Van Dijk para mostrar serviço.
Independentemente de marcar ou sofrer gols, o apoio da multidão ficava mais forte e mais alto. A torcida era tão intensa que tingiu o local com as cores do Hinomaru, a ponto de duas das três câmeras de transmissão ficarem inoperantes devido à vibração.
"Torcer se torna poder" é uma frase que ouvimos com frequência.
Não vou chamá-la de mera formalidade, mas ondas sonoras não curvam fisicamente um chute, e não posso falar da perspectiva de um jogador para senti-la. Como é uma frase posicionada no polo oposto da lógica, tentei não usá-la levianamente.
Mas agora, vi com meus próprios olhos como as vozes impulsionam as pessoas e mudam o futuro. Claro, a habilidade dos envolvidos é quase tudo. Mas em um lugar que não é nem mais nem menos do que isso, e não lógico, os corações ressoam.
Torcer é poder.
Foi um evento que me lembrou mais uma vez que aquilo em que continuei acreditando é maravilhoso.
2026.6.17 / De Kageyama, que se vangloria de que todo lugar onde vou faz sol e todo voo vai decolar.
30 de julho: A coleção de ensaios de Yuka Kageyama, "Kage made Aishite" (Ame até as sombras), será lançada pela Magazine House!
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