Dallas estaba increíblemente calurosa.
Lo subestimé, pensando que, al estar en Estados Unidos, el calor sería seco y soportable. Pero no podía ni siquiera estar unos minutos bajo el sol, y creció mi respeto y preocupación por los jugadores que entrenaban en ese ambiente. Texas en junio es aterrador.
En la inmensa ciudad de Dallas, las expectativas del mundo descienden como un telón.
Conduciendo unos 30 minutos desde el centro, apareció un estadio enorme —de verdad, gigantesco.
Con techo retráctil, aire acondicionado y pantallas gigantes de última generación, era el espacio perfecto preparado para el torneo.
Fui testigo aquí.
El acto de convertirse en una fuente de fortaleza.
Países Bajos mantuvo la posesión, atacando repetidamente mientras se desplazaba horizontalmente. Dominaron el juego aéreo en las jugadas a balón parado, aprovechando su físico superior. En respuesta, Japón buscaba oportunidades de contraataque con una defensa cuidadosa para generar superioridades numéricas.
Para ser honesto, el inicio fue un desarrollo difícil para Japón. La presión desde el frente no se aplicaba del todo, y había una impresión vaga de si subir la línea o centrarse en interceptar pases. Fue un período angustioso en el que Japón fue salvado en repetidas ocasiones por las paradas de clase mundial del portero Zion Suzuki.
Luego llegó el segundo tiempo.
Finalmente, se rompió el empate y Japón encajó un gol.
Un momento de silencio. Una sensación de tragedia descendió sobre las gradas, tan pesada que erróneamente pensé que el aire se había vuelto físicamente más denso.
Japón nunca había derrotado a una potencia europea como Países Bajos. Ese dato se sintió como una bofetada a nuestras débiles esperanzas.
Los samuráis en el campo miraron hacia adelante.
Se reunieron en el centro. Formaron un círculo y se animaron mutuamente.
Se dieron palmadas en los hombros, se dijeron algo el uno al otro y se dispersaron de nuevo.
No había manera de que los espectadores no se sintieran inspirados por esa apasionante imagen. Sin que nadie liderara, incluso los espectadores que no eran de ninguna de las dos facciones fueron arrastrados a un enorme torbellino de ánimo. Las voces resonaron tanto que el estadio de más de 70,000 personas parecía a punto de explotar.
Entonces, la marea cambió.
El gol de Keito Nakamura, el increíble gol en velocidad de Summerville que ni siquiera permitió un parpadeo, y un cabezazo inestimable saltando sobre Van Dijk para lucirse.
Ya fuera marcando o encajando, el apoyo de la multitud se volvía más fuerte y ruidoso. El ánimo era tan intenso que tiñó el recinto con los colores del Hinomaru, hasta el punto de que dos de cada tres cámaras de transmisión quedaron inoperativas debido a la vibración.
"El ánimo se convierte en poder" es una frase que escuchamos a menudo.
No lo llamaré una mera formalidad, pero las ondas sonoras no doblan físicamente un tiro, y no puedo hablar desde la perspectiva de un jugador para sentirlo. Dado que es una frase situada en el polo opuesto de la lógica, he tratado de no usarla a la ligera.
Pero ahora, he visto con mis propios ojos cómo las voces empujan a las personas hacia adelante y cambian el futuro. Por supuesto, la habilidad de los involucrados lo es casi todo. Pero en un lugar que no es ni más ni menos que eso, y no es lógico, los corazones resuenan.
Animar es poder.
Fue un evento que me recordó una vez más que aquello en lo que he seguido creyendo es maravilloso.
2026.6.17 / De Kageyama, que presume de que dondequiera que voy hay sol y todo vuelo despegará.
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